Мой родны кут, як ты мне мiлы...

В Мнимске ммеееедленннно и спокооойно. И влажно. Люди - кувшинки, дети - ряска, машины - водомерки, фонари - камыш, я - жаба. Жаба угнездилась в кафе у окна, тянет виски, сыто пялится на мокрую гладь проспекта. Дуремар избран, страсти улеглись, пузыри всплыли и полопались. Благодать, бл%%ь.

А "дрыгва" - это не трясина по-белорусски, как ошибочно полагают некоторые. Это такой национальный танец, чем-то похожий на похоронный гопак. Взятый за жабры отдельный беларус исполняет нехотя одно-два па дрыгвы - дернет раз-другой лапой, упрется для виду, булькнет невнятно. А потом замрет, настороженно кося глазом. Минут через 5-10 задремлет умиротворенно - взяли и взяли, видать, так надо было. Плавный такой танец - дрыгва...

А под водой - столетние коряги. Непреходящие ценности. Деревянные, мореные, узловатые. Стародавние. Основа. И вода от них - как травяной настой. Успокаивает и вяжет. Накрепко. Не пей воду, приезжий. Козленочком станешь. Пей лучше виски. Болото обмелеет, ряска станет торфом, здесь будет луг и даже, может быть, вырастут цветы. Лет эдак через триста...